Un souffle, un soupir presque inaudible... jouissance. Son corps relâche sa tension. Elle expire l'infini de secondes-plaisir, quand l'instant vibre et suspend le temps… Le bruyant ne lui correspond pas. Elle est femme de silences. Longtemps, elle a tu ses émotions, étouffé ses désirs, réprimé ses allants. L'imperceptible à la merci inéluctable d'un devenir, latent.

Prose, vers, égrenés au gré d'éprouvantes suffocations, Il y en a toujours eu... Un exutoire à la muette...

Aujourd'hui l’écriture est sa respiration, celle retrouvée... Elle est passion, transgression et ses mots, des flammèches qui érotisent des indiscrétions d'alcôve et s’en donnent à cœur joie à lécher, caresser l'imaginaire de celui qui les lit ou une peau réceptive, offrande aux mille et une sensations. Elle aime les délices des crépuscules et la clameur des aurores, météores lumineux, dans lesquels les amants jouent à s'attarder...